La planta octogonal de la iglesia del Santo Sepulcro de Torres del Río (s.XII) está inspirada en su homónima de Jerusalén y en las iglesias que en ese tiempo construía la Orden del Temple.

La cubre esa estrella bien trabada y nerviosa de la cúpula peraltada, recuerdo de arquitecturas de la Mezquita cordobesa.

Fue iglesia-faro a la vera del Camino de Santiago, como Santa María de Eunate o la de Sancti Spiritus de Roncesvalles: en su lintenrna, también octogonal, se encendía, al anochecer, una pequeña hoguera que guiaba a los peregrinos, algunos de ellos enterrados a su sombra.

Por unos pequeños vanos abiertos en la cúpula, rematados por castillos y torres y tamizados por celosías talladas en piedra, entra una tenue luz.

La estrella románico-arábiga es ahora una estrella pálida, que alumbra a los muertos y vela de misterio el ciclo de la Pasión y Resurrección en los capiteles del arco de triunfo del ábside.

(Una mano amiga me envía este texto, que acaba de recibir. Texto que me ha hecho pensar, y todo lo que, noblemente, hace pensar cabe en este cuaderno de bitácora).

«¡Qué vas a ser París! París es esa ciudad donde la gente salió del estadio evacuado cantando el himno nacional, el que aquí abucheamos. París es esa ciudad donde los periódicos hablan de guerra sin tapujos, y donde el presidentesocialista promete una respuesta sin piedad «impitoyable». París es la capital de un país que considera su libertad y sus valores algo mucho más importante que su miedo. Y tú… tú eres parte de un pueblo que hace once años, en una situación similar, en unos días iguales de sangre y plomo, se amedrentó y echó la culpa a su propio Gobierno. Que duda de su modelo de sociedad y todavía hoy piensa que si nos vienen a matar es porque algo habremos hecho. Que no ha aprendido, basta ver cómo olvida a las víctimas, de su larga experiencia de sufrimiento. Tú eres un superviviente del terrorismo, pero no lo sabes porque te cuesta pensar que los asesinados murieron en tu nombre. Porque prefieres creer que basta con no odiar para defenderte del odio.»

¿Os imagináis que ahora en Francia la oposición al gobierno de Hollande convocara manifestaciones delante de la sede de su partido alentando a los exaltados a gritar contra el gobierno francés por haber participado en la guerra de Siria y qué también se llamará asesino al presidente de Francia y se movilizara la calle contra el gobierno francés por dicho motivo y que después se retiraran las tropas francesas de Siria? Todo el mundo diría que estoy loco por imaginar algo así. Pues en España ocurrió. El Psoe lo hizo. Y lo peor de todo es que ganó las elecciones con esa estrategia incluso faltando al respeto de la jornada de reflexión, mito de nuestra Constitución y Democracia. Lo más sorprendente es que el actual candidato del PSOE Pedro Sánchez ha manifestado su total apoyo al gobierno francés en este momento.

Ya podían haber prestado su apoyo al gobierno español cuando la masacre ocurrió en nuestro país. Dejo que cada uno saque sus propias conclusiones y si cree conveniente, o no, divulgar esta reflexión.

          En la sala de los Madrazo, del Bellas Artes, de Bilbao. brillan con luz y color propios el abuelo, José, con el Retrato de cardenal Francisco Javier Gardoqui, narizón y rojo por entero de cardernalato, y el más conocido de sus hijos, Federico. con varios retratos, incluido el de su madre: entre otros, el esplendoroso Retrato de dama en azul. En estos meses, se ha añadido, traido del Museo Carmen Thyssen, de Málaga, como cuadro invitado, el de Raimundo de Madrazo (1841-1930,), hijo de Federico, Salida del baile de máscaras (c. 1885), óleo sobre tabla, que representa una escena parisiense. Una escena nocturna, iluminada por el brillo de las ampollas de la fachada del local, de nombe Valentia: del vestíbulo de la misma; del farol del próximo «Hotel du Nord»; del casco de un soldado; del lomo del caballo plateado que  lleva la diligencia parada ante la puerta del salón de baile, y de los atavíos de una joven dama, acompañada de un caballero con sombrero de copa, cuyo rostro recuerda al del artista. Qué viveza y tensión de realidad. Raimundo de Madrazo, que vivió buena parte de su vida y murió en París, fue, como su padre, un pintor de minucioso realismo, un retratista elegante y refinado, muy apreciado en Francia, varios de cuyos cuadros se exponen en el Prado de Madrid. Pero sus obras no fueron sólo retratos, como lo demuestra éste, del que hablamos, de gran calidad. Basta compararlo con otro titulo de un pintor posterior, José García Ramos, propiedad del mismo museo malagueño, titulado Salida de un baile de máscaras (1901), cuadro abigarrado y colorista, realista sí, pero sin pizca de la magia del de Madrazo.

          Quisieron guardar los despojos del buen rey Sancho VII el Fuerte, el de las Navas de Tolosa (1194-1234), el Hospital de Roncesvalles, la abadía cisterciense de La Oliva y el Cabildo de Tudela. Ganó el primero, cuya iglesia había sido levantada por el monarca.

Su sobrino Teobaldo I mandó hacer el mausoleo y colocarlo en el interior del templo. Cuatro siglos después, desapareció, y, casi tres más tarde, la lápida rescatada (1892) se emplazó en la sala capitular o capilla real (1912), bajo la bóveda gótica de terceletes.

La efigie real, tallada en tamaño natural  (2´25 m. de altura), maltratado el rostro,  lleva corona en la cabeza, vestimenta regia, la mano derecha sobre el pecho, la espada guerrera en la izquierda, y las piernas cruzadas como símbolo de poder. La vidriera del inevitable Maumejan (1906) recuerda la sonora batalla vencedora contra el miramamolín almohade Al-Nasir.

Este enorme rey navarro dejó grandes tesoros y alcanzó muchas riquezas y vajillas.

Pero también

                            fizo guerra a los moros
                            ganando sus fortalezas
                           e sus villas.

Si Dios callara sólo un segundo,
el universo estallaría en el no ser.

Recuerdo de nuevo al Creador
antes de que se nublen a la vez
el sol, la luna y las estrellas.
Cuando quedarán a oscuras
los que estaban mirando en las ventanas;
las puertas se cerrarán
y dejarán los pájaros su canto.
Pronto va a romperse la hebra de plata
y pronto a quebrarse la copa de oro.
Pronto se hará añicos el cántaro en la fuente,
y se hundirá en elpozo la polea,
y a la tierra volverá
el polvo de la tierra.

        En su libro Dostoïevski à Manhatan (2002), el recientemente fallecido André Glucksmann, filósofo francés y escritor abundante y exitoso, antiguo maoísta y desde 1975 látigo del comunismo y de cualquier totalitarismo, comparaba a los terroristas yihadistas con los terroristas rusos, descritos por el genial novelista, y les arrancaba cualquier máscara de religiosidad y de islamismo. Eran pura y llanamente nihilistas, no tenían ninguna fe  en el hombre y menos ningún amor, y sólo les movía la envidia, el odio y la venganza. En cualquiera caso, sea cierto o no su islamismo fanático, o su nihilismo extremo, la realidad de su envidia, su odio y su venganza son evidentes, como evidentes son sus horrendos crímenes, ahora en París, como antes en Londres, Bali, Madrid o Nueva York. A la Europa democrática le toca volver a aprender la amarga y terrible lección, y defenderse por todos los medios democráticos posibles, entre los que no están ni la ambigüedad falsamente progresista (que suele ser carencia de valores humanos y exceso de egoísmo y de cobardía), ni la culpable, por cómplice, tolerancia postmoderna.

El bosque de niebla ha colonizado Pamplona durante toda esta semana.

La primera vez que vi, en mis salidas por Navarra, un bosque de niebla, fue un otoño, en el que sobresalían visibles los Altos de Aribe, y me dijo mi amigo geógrafo que aquello significaba tiempo en calma y estable. El roquedo y el hayedal visible brillaban al sol y allí arriba hacía más calor que en la hondonada.

La niebla es el maná húmedo y nutricio de las hayas; del bosque de niebla salen refrescadas y restablecidas.

Sobre las cuencas y corredores de los ríos navarros, especialmene en el valle del Ebro,  las nieblas de evaporación despliegan, estos días, un níveo velo de tul  ilusión.

El músico ruso Rachmaninov describió en sus poema sinfónico La Roca la fortaleza de la peña y la mansedumbre de la nube, según los versos de Lermontov:

La pequeña nube dorada ha pasado la noche
sobre el seno de la roca gigantessca

         Somos una nación desde hace más de mil años, pero tenemos que construir la nación, dicen muchos catalanes. Y en estos días locos, sin talento ni sentido común, que es sobre todo sentido de la realidad, recuerdo lo que solía decir mi amigo Jose Tarradellas, primer presidente de la Generalidad de Cataluña tras la Reforma democrática:

– ¿No sois una nación? Pues, gobernadla.

  (Em memoria de la visita que nos hizo el presidente Tarradellas en Olite y Pamplona,hace 36 años, invitado por el primer presidente del primer Parlamento de Navarra)

         Terminó el Sínodo sobre la familia en Roma y muchos han quedado desencantados porque esperaban  del papa Francisco y de los sinodalistas más cercanos a él no sé qué cambios drásticos, que no se han llevado a cabo. Desconocen tales críticos a la violeta la compleja diversidad de la Iglesia, una comunidad de 1.300 millones de fieles, muy distintos en ideologías, tradiciones, lenguas, usos y costumbres. Y desconocen las diferencias entre lo que puede y debe hacer y no hacer el papa y lo que puede y debe hacer y no hacer un Concilio. De todos modos, el principio quicial de la misericordia, avanzado ya por Juan Pablo II y puesto en práctica por Francisco, cambia el paradigma en las actuaciones de la Iglesia y por ese camino se puede llegar muy lejos. El desajuste cultural del mensaje eclesial en los ámbitos de la sexualidad y del matrimonio, al que asistimos, ¿procede del rechazo de la sociedad actual a los valores genuinamente evangélicos del amor y de la vida, basados en el amor paternal-maternal de Dios y en la fraternidad universal de todos los hombres, o del rechazo a unas normas  e instituciones jurídico-culturales superadas en nuestra edad contemporánea? Los planteamientos filosóficos, los conocimientos científicos, las creencias sociales -sobre el papel de la mujer, por ejemplo- de ayer, ¿son en su totalidad plenamente vigentes hoy? ¿Tiene algo que ver la sociedad patriarcal de antaño con la sociedad abierta y plural de hogaño? ¿Se parece mucho la interpretación literalista de ciertos textos bíblicos, hasta hace poco compartida por casi todos, a la interpretación de los mismos realizada por la exégesis histórico-crítica de nuesto tiempo? ¿Fue Jesús de Nazaret acaso un prototipo de familia tradicional castiza? ¿Nos dejó acaso un código estricto de moral familiar? ¿Fue un moralista ceñudo, cegato, cerrado? ¿No fue, más bien, todo lo contrario? ¿Alguien ha imaginado a Jesús de Nazaret tomando la palabra en el reciente Sínodo sobre la familia en Roma?