La mañana está pascual.
Cristo vive
y el mundo estrena luz celestial.

Enhorabuena a Cristo Salvador:
Él nos salva
de la muerte y del horror
de una noche sin alba.

Cuando sepan lo que ha hecho el Señor
con el Justo de Israel,
con su Siervo, con su Hijo;
lo que ha hecho con aquéllos
que creyeron en sus firmes promesas;
lo que hace y hará con nosotros
en su día,
volverán hacia Él
los confines de la tierra,
las familias de los pueblos.

Porque así actuó el Dios de las justicias
el día de la prueba contundente,
los días de la angustia, el dolor y el sobresalto.
El Señor
es el padre de los pobres y los justos.

Dios no pudo librarle de la muerte
porque era mortal.
Pero Dios le salvó del sinsentido
de la vida,
de la noche sin alba,
de la eterna sombra del sheol.
Y todo llegó a su cumplimiento. (Jn 19, 30)

Los que fuimos liberados con él
y por él
contaremos la fama del Dios de nuestros padres
en medio del linaje de Jacob
y de todos los pueblos de la  tierra.
Porque no desdeñó ni despreció
la desgracia del pobre acorralado,
ni le ocultó su rostro en la hora crucial,
y escuchó su gemido innenarrable
y acogió su postrer encomienda. (Luc 23, 46)

Sabemos por fin ahora
que, un no lejano día,
los pobres serán saciados, (Luc 6, 21)
que encontrarán a Dios los que le buscan
y vivirán sus corazones para siempre.

¿Quién fue el canalla que dijo
que Jesús de Nazaret
quiso morir en la cruz?
¿Qué teólogo blasfemo sugirió
que Dios, su Padre amoroso,
le hizo crucificar?
¿Quién quiso disimular
la culpa hedionda y macabra
de todos los responsables
de aquel crimen?
Los cuatro evangelistas
acuden a los salmos
para poner en labios de Jesús
agonizante
las palabras más próximas
a su íntimo ser.
Sabemos qué es ser hombre.
No sabemos qué es ser Dios.
Tampoco cómo es
un hombre habitado y poseído
por la Divinidad. (Col 1, 19)
Pero hombre como era
Jesús de Nazaret,
hombre perfecto, al decir
de un Concilio venerable,
sufrió la norma implacable de la muerte,
con todo el horror
de los crucificados.
Vivió y murió invocando
la fuerza de su Padre,
buscando su cercanía,
la que libra de los perros rabiosos,
la que salva de las fauces furiosas del león
y defiende de los cuernos feroces
de los toros de Basán.

Su grito apocalíptico (Mc 15, 37)
fue la muerte del hombre más justo
de la Tierra.

Amarga es la muerte
-el último enemigo que nos queda-, (I Co 15, 26)
pero ¿qué decir de la muerte
de los torturados, los quemados,
de los arrastrados por el suelo,
de los despellejados,
de los descuartizados,
o de los crucificados…?

Debajo de la cruz, soldados mercenarios
sorteaban su túnica inconsútil
de ambulante maestro galileo,
como hacían
con las ropas aún útiles
de los pobres colgados de las cruces.

En ese Dios confiaron nuestros padres.
Muchos siglos de seres humanos
confiaron en ese mismo Dios,
gloria de Israel,
o en dioses cercanos tutelares,
de santuarios domésticos.
En Dios, al fin y al cabo, todos confiaron,
y Dios los salvó, como ellos creyeron.
Millones y millones de varones y mujeres
murieron creyendo en ese Dios,
amaron a ese Dios,
y muchos de entre ellos
hasta dieron su vida antes de tiempo
por Él.
Salvaron su fe,
y con ella el sentido de su vida.
No, admirado salmista.
Aunque el hombre agustiado o moribundo
se parezca a un gusano,
no lo es.
Aunque sea el escarnio de su gente
y el asco de su pueblo.
Aunque todos se burlen de él
moviendo sus cabezas.
Un gusano no grita. «¡Dios mío!»
ni, elegido desde el vientre materno,  (Jr 1, 5)
es capaz de decir                      (Jb 10, 9-11)
la oración más bella y completa  de todas:
«¡Tú eres mi Dios!»    

Millones y millones de hombres en el mundo
mueren abandonados,
y Dios parece
estúpidamente ajeno
                              a sus gritos agónicos,
al rugido inaguantable
de sus broncas voces mortecinas.

   Palmas y ramos,
   ramos y palmas
   para un rey que no lleva
   reales armas.

   Ramos y palmas,
   palmas y ramos…