“Hoy cae la nieve, una nieve derretida, amarillenta y sucia, escribía Dostoyevsky en sus memorias del subsuelos.
Pero ésta de Pamplona no es aquélla de Moscú. Es la de hoy una nieve corpulenta, alba y original, que llena ya mi ventana y va formando los primeros y recios chinchurros que cuelgan de los alféizares.”
